Уже приблизилась зима -
морозно, ясно...
А я всё жду от вас письма,
и всё напрасно.
Вы, верно, снова без ума?
Он снова классный?
Но я... поэзия сама.
Вы не согласны?
А где-то зной, инжир, хурма,
танцуют страстно...
У нас же вьюга, кутерьма
и бред бессвязный.
И гонят водку из дерьма...